河水又复流动，轻舟又复漂汤。他却还是动也不动的站在那里，满身大汗如雨，已湿透了衣裳。

他脸上带著奇怪之极的表情，也不如是惊?是喜?还是恐惧!一种人类对自己无法预知，也无法控制的力量，所生出的恐惧!只有他自己知道，这一剑并不是他创出来的。

根本没有人能创出这一剑，没有人能了解这一剑的变化的出现，就好像："死亡"本身一样，没有人能了解，没有人能预测。这种变化的力量，也没有人能控制。

大地一片黑暗。他木立在黑暗中，整个人都好像在发抖，怕得发抖。

他为什么害怕?是不是他知道就连自己都已无法控制这一剑？

河水上忽然传来一声长长的叹息，一个人叹息著道："鬼为什么还没有哭神为什么还没有流泪！"河水上又出现了一条船，看来就像是烟雨湖上的昼舫。船上灯火明亮，有一局棋.一壶酒.一张琴.一卷书，灯下远有块乌石。

磨剑石!。

一个人站在船头，看著这老人，看著这老人手里的断剑。他眼睛里也带躇种说不出的悲伤和恐惧。老人慢慢的抬起头，看著他。："你还认不认得我？""我当然认得你。"

——翠云峰，绿水湖上的昼舫，昼舫上有去无归的渡人。

这些都是老人永远忘不了的。就在这条昼舫上，他沉下了他的名剑，也沉下了他的英雄岁月。就是这个人，曾经叹息过他的愚蠢，也曾经佩服他的智慧。他那么样做，究竟是聪明？还是愚蠢？

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